Prólogo

Desde hacía tiempo me venía asechando la idea de recolectar todos aquellos pensamientos inusuales que a lo largo del tiempo han brotado de manera efímera y que hoy recojo en este diario.

 Todavía recuerdo aquella primera vez que manche con tímidos versos una libreta, no sé porque, me gustaba escribir con carboncillo, supongo que me daba recogimiento. Eran versos de amor, que esparcidos por todos los rincones intentaban evadirse de la regla, y la verdad, me alegro de que fuera así. Toda sencillez aumenta la verdad.

 Creo que un  poema se asemejaría a un sentimiento suspendido en tiempo y que es recogido en por los símbolos de la escritura, pero esta definición es y será insuficiente por muchos matices barrocos que añada.

Para mí, la palabra diario es sinónima de poesía, que es una poesía sino un diario de sentimientos. Al escribir un poema plasmamos nuestros sentimientos en papel, y al pasar el recuerdo volvemos a vivir el tiempo pasado. ¿No es ese el fin para el que se escriben los diarios? Me gusta imaginar que sentiré cuando el tiempo pase y vuelva a recordar, intentando dar sentido a tanta alegría o a tanta pena. Sería curioso poder responder a esta cuestión a día de hoy, pero por alguna razón existe el tiempo y somos mortales. Solo parcialmente somos veletas.

Con cada estación brotas semillas, igualmente brotan poesías, cada una de ellas es especial, pues no comprenden el tiempo y aun siendo hermanas no comparten el mismo padre. Cada palabra, verso o estrofa brota anímicamente del presente, pasado…hoy comprendo que la vida son estados de ánimos; y los poemas sus sinónimos perfectos.

Gracias, gracias a ti Neruda por amamantar de ilusión mi poesía, y como no, a ti amigo Benedetti porque en la calle codo a codo somos muchos más que dos.

Hoy solamente comprendo una sola afirmación. La poesía es hermosa por sí sola, se nutre de ella misma y renace cuantas veces quiera en el éxtasis del poeta. He aquí el misterio que la envuelve.