viernes, 30 de diciembre de 2011

Con son campero ''a Jorge Blanco Roncel''


Su figura corta el aire

su movimiento desgrana

los andares de mi tierra

cuando el arte se levanta

que hermosura, que belleza

la de mi jaca bravía

que cruza el campo andaluz

al son de las alegrías.






martes, 27 de diciembre de 2011

Los suspiros del Rocío



Si los suspiros del aire 
supieran a donde van 
de camino al Rocío 
la brisa los ha de llevar.
Si las gotas de la lluvia 
tuvieran que recorrer
por afluentes y ríos 
y a la ermita embellecer.
Si un rayo de sol 
al alba a de avisar
y a la fría noche 
de mayo a la calma 
a de llevar.
Si un lunes, 
por la mañana 
juntaren se 
suspiro, gota y rayo
y en la marisma 
adorar, al roció 
que cayo
de noche, de
madruga
únanse, la tierra 
con el cielo
la lluvia y el 
azahar
el Roció y el 
rociero
el pueblo
con la hermandad.

                                       





viernes, 23 de diciembre de 2011

Feliz Navidad



Al Sur del Duende les desea Feliz Navidad a todos para que en este tiempo de fraternidad y armonía sean felices, y con la esperanza de la poesía sirva de nexo de unión entre todos los habitantes de nuestro hermoso planeta.

Un cordial saludo.

José Manuel Herrera Rodríguez


Nada ocurrió… 


La vi,
diosa en trono de plata.

La vi,
jugando con la luna.

La vi,
y
ella a mí.

Una mirada basto,
nada ocurrió.

Cruces de caminos, sin únicos destinos.


       La vi,                                     perdí el camino,                    
                                                                  ella mi destino.



lunes, 19 de diciembre de 2011

La poesía y el flamenco.



Una de mis grandes pasiones es el flamenco, el amor a este arte universal se lo debo fundamentalmente a mi padre y a mi tío que desde chico me ha llevado por los camino del duende. Me gustaría compartir algunas de esas poesías hechas arte en la voz de los maestros, esas mismas poesías que me evaden a otro mundo.






MANUEL VEGA GARCÍA, cantaor gitano, más conocido en el mundo del cante flamenco con el nombre artístico del EL CARBONERILLO, nació en Sevilla en 1906 y murió en Sevilla en 1937. Su vida artística se inició a los ocho años de edad, Su sobrenombre artístico se le debía a su padre, que era vendedor ambulante de carbón. Debutó en el Café Novedades de Sevilla, participando en espectáculos por toda la geografía española, alcanzando una gran popularidad con su famoso y personalísimo fandango, que creo una escuela muy importante para todos aquellos cantaores de su época que le seguían admirando ese arte tan grande en el fandango. Hubo muchos grandes del cante que copiaron del estilo del fandango del Carbonerillo.
Hablar de este gran artista Sevillano es recrear el más puro arte del cante que sé a conocido. Nunca repetía una letra todas de su propia creación, pues lo expresaba de lo más profundo de su alma.



video


viernes, 16 de diciembre de 2011

Soleá




Qué guapa estas soleá
en tu sillita de enea 
cuando empiezan a canta
el alma se me desgarra 
valla forma de rezar.

Que en el aire, ya se enredan 
la pureza, azahar,
la guitarra ya rajea 
parece que va llorar, 
y en la cadencia, pureza 
elegancia, nada mas.

La noche, quiere abrazar
al quejido, al silencio 
age que a de brotar 
en la voz donde nace el duende
que no hay tiempo de pensar
que el cante, brota no nace
al cantar la soleá.







lunes, 12 de diciembre de 2011

Por navidad.


 Hay quien habla por
hablar
hay quien siente por
sentir
hay quien sueña por
 soñar
y quien vive por
vivir.

Hay quien tiene y no valora,
hambre en la humanidad
los niños mueren de pena
aunque sea por navidad.

Hay quien puede y no presenta
ni un mendrugo de su pan
los niños mueren de pena
parece que nos da igual.

Hay quien carece y les da
regalos para calmar
los niños mueren de pena
empecémosles a imitar.

Hay quien pide nada mas
conciencia a la humanidad
los niños no pasan pena
aunque sea por navidad.









miércoles, 7 de diciembre de 2011

Regalo...




Regalo hojas caídas
tardes por nublar
futuros imperfectos
los días que vendrán.

Regalo algunos pasos
pasos sobre la mar
cimas de montañas
y tardes por llegar.

Regalo imperfecciones
sendas por andar
alegres corazones
segundos por soñar.

Regalo algunos años
años por cumplir
futuras primaveras
la pausa es para mí.









viernes, 2 de diciembre de 2011

Dulce necesidad...




Dulce necesidad.
Soledad.
Que ordenando las sinopsis,
del pensamiento mío,
da agua al silencio,
y abrigo al frio.

Tu sabes que eres aire,
contenido en un suspiro,
que al expirar volvemos,
a necesitar unidos.

Yo que te busco,
 tú  que me hallas,
imaginando remedios,
asimilando batallas.

Ven a mí, no te vayas
quédate, dulcemente callada
háblame, sin palabras
soledad, no te vayas. 










martes, 29 de noviembre de 2011

Por los campos de mi infancia



Soñar quisiera esta noche
un campo verde esperanza
un jilguero rama a rama
y un sol abrazante al alba,
perdigones junto al surco
codornices en la charca
los relinchos de caballos
parda y blanca la escarcha,
que el viento revolotee
mientras la hojas descansan
y mis sueños se paseen
por los campos de mi infancia.







jueves, 24 de noviembre de 2011

La tarde gris...



La tarde 

Algodón gris, espuma gris
tarde gris.

El silencio se hace dueño
del trino y el aire
dormitan te sueña y descansa
en su escala de furias.

Toda calma, invita a pensar,
y toda agua, ayuda a
brotar, los verdes, pardos
y colores de más,
aumenta en un grado
el flujo de intensidad.

Rayados azules, poco más,
ausentes los rayos,
dorados quizás,
pesados los brazos,
sin ganas de hablar,
la tarde esta triste
la quiero escuchar.






domingo, 20 de noviembre de 2011

El poder de la imaginación


Parad y pensad, ¿Cómo soñar despierto? ¿Hacer realidad nuestros sueños? ¿Ser dueños del tiempo? La respuesta es más sencilla de lo esperado. Hay que viajar. Viajar al mundo de la imaginación, donde todo está permitido y puedes sentir el placer de jugar a ser Dios.
Todos los días imaginamos aquellas cosas que soñamos, quizás ambas se nutran recíprocamente una de la otra, quién sabe, solo sé una cosa a ciencia cierta, la vida sin imaginación es pura tristeza.


Cielo.

Miro al cielo, veo cielo
imagino cielo, y os veo a vos.

Insultante en el firmamento
alumbrando lunas y estrellas
cual faro que guía el lamento
del naufrago marchito en pena.

Angustia siente el aire de ser cielo,
la brisa de ser tormento,
mis besos, de ser tus beso,
 y los  suspiros de pensamientos.

Yo que siempre imito al Sol
que acaricio todo con mi espectro
que maduro al inmaduro
y marchito al muerto.

Yo que siempre imagino cielo
y os veo a vos.

Déjame rosar con mis dedos
tu universo,
mirar a los luceros
soñar con mis versos
dilatados en al aire
en busca de tu encuentro,
yo que siempre imagino cielo
y solo hayo recuerdos.



sábado, 19 de noviembre de 2011

Prólogo


Desde hacía tiempo me venía asechando la idea de recolectar todos aquellos pensamientos inusuales que a lo largo del tiempo han brotado de manera efímera y que hoy recojo en este diario.

 Todavía recuerdo aquella primera vez que manche con tímidos versos una libreta, no sé porque, me gustaba escribir con carboncillo, supongo que me daba recogimiento. Eran versos de amor, que esparcidos por todos los rincones intentaban evadirse de la regla, y la verdad, me alegro de que fuera así. Toda sencillez aumenta la verdad.

 Creo que un  poema se asemejaría a un sentimiento suspendido en tiempo y que es recogido en por los símbolos de la escritura, pero esta definición es y será insuficiente por muchos matices barrocos que añada.

Para mí, la palabra diario es sinónima de poesía, que es una poesía sino un diario de sentimientos. Al escribir un poema plasmamos nuestros sentimientos en papel, y al pasar el recuerdo volvemos a vivir el tiempo pasado. ¿No es ese el fin para el que se escriben los diarios? Me gusta imaginar que sentiré cuando el tiempo pase y vuelva a recordar, intentando dar sentido a tanta alegría o a tanta pena. Sería curioso poder responder a esta cuestión a día de hoy, pero por alguna razón existe el tiempo y somos mortales. Solo parcialmente somos veletas.

Con cada estación brotas semillas, igualmente brotan poesías, cada una de ellas es especial, pues no comprenden el tiempo y aun siendo hermanas no comparten el mismo padre. Cada palabra, verso o estrofa brota anímicamente del presente, pasado…hoy comprendo que la vida son estados de ánimos; y los poemas sus sinónimos perfectos.

Gracias, gracias a ti Neruda por amamantar de ilusión mi poesía, y como no, a ti amigo Benedetti porque en la calle codo a codo somos muchos más que dos.

Hoy solamente comprendo una sola afirmación. La poesía es hermosa por sí sola, se nutre de ella misma y renace cuantas veces quiera en el éxtasis del poeta. He aquí el misterio que la envuelve.