Con son campero ''a Jorge Blanco Roncel''

Su figura corta el aire

su movimiento desgrana

los andares de mi tierra

cuando el arte se levanta

que hermosura, que belleza

la de mi jaca bravía

que cruza el campo andaluz

al son de las alegrías.

Los suspiros del Rocío

Si los suspiros del aire 
supieran a donde van 
de camino al Rocío 
la brisa los ha de llevar.
Si las gotas de la lluvia 
tuvieran que recorrer
por afluentes y ríos 
y a la ermita embellecer.
Si un rayo de sol 
al alba a de avisar
y a la fría noche 
de mayo a la calma 
a de llevar.
Si un lunes, 
por la mañana 
juntaren se 
suspiro, gota y rayo
y en la marisma 
adorar, al roció 
que cayo
de noche, de
madruga
únanse, la tierra 
con el cielo
la lluvia y el 
azahar
el Roció y el 
rociero
el pueblo
con la hermandad.

                                       

Feliz Navidad

Al Sur del Duende les desea Feliz Navidad a todos para que en este tiempo de fraternidad y armonía sean felices, y con la esperanza de la poesía sirva de nexo de unión entre todos los habitantes de nuestro hermoso planeta.

Un cordial saludo.

José Manuel Herrera Rodríguez

Nada ocurrió… 


La vi,

diosa en trono de plata.

La vi,

jugando con la luna.

La vi,

y

ella a mí.

Una mirada basto,

nada ocurrió.

Cruces de caminos, sin únicos destinos.


       La vi,                                     perdí el camino,                    

                                                                  ella mi destino.

La poesía y el flamenco.

Una de mis grandes pasiones es el flamenco, el amor a este arte universal se lo debo fundamentalmente a mi padre y a mi tío que desde chico me ha llevado por los camino del duende. Me gustaría compartir algunas de esas poesías hechas arte en la voz de los maestros, esas mismas poesías que me evaden a otro mundo.

MANUEL VEGA GARCÍA, cantaor gitano, más conocido en el mundo del cante flamenco con el nombre artístico del EL CARBONERILLO, nació en Sevilla en 1906 y murió en Sevilla en 1937. Su vida artística se inició a los ocho años de edad, Su sobrenombre artístico se le debía a su padre, que era vendedor ambulante de carbón. Debutó en el Café Novedades de Sevilla, participando en espectáculos por toda la geografía española, alcanzando una gran popularidad con su famoso y personalísimo fandango, que creo una escuela muy importante para todos aquellos cantaores de su época que le seguían admirando ese arte tan grande en el fandango. Hubo muchos grandes del cante que copiaron del estilo del fandango del Carbonerillo.

Hablar de este gran artista Sevillano es recrear el más puro arte del cante que sé a conocido. Nunca repetía una letra todas de su propia creación, pues lo expresaba de lo más profundo de su alma.

Soleá

Qué guapa estas soleá
en tu sillita de enea 
cuando empiezan a canta
el alma se me desgarra 
valla forma de rezar.

Que en el aire, ya se enredan 
la pureza, azahar,
la guitarra ya rajea 
parece que va llorar, 
y en la cadencia, pureza 
elegancia, nada mas.

La noche, quiere abrazar
al quejido, al silencio 
age que a de brotar 
en la voz donde nace el duende
que no hay tiempo de pensar
que el cante, brota no nace
al cantar la soleá.

Por navidad.

 Hay quien habla por

hablar

hay quien siente por

sentir

hay quien sueña por

 soñar

y quien vive por

vivir.

Hay quien tiene y no valora,

hambre en la humanidad

los niños mueren de pena

aunque sea por navidad.

Hay quien puede y no presenta

ni un mendrugo de su pan

los niños mueren de pena

parece que nos da igual.

Hay quien carece y les da

regalos para calmar

los niños mueren de pena

empecémosles a imitar.

Hay quien pide nada mas

conciencia a la humanidad

los niños no pasan pena

aunque sea por navidad.

Regalo...

Regalo hojas caídas

tardes por nublar

futuros imperfectos

los días que vendrán.

Regalo algunos pasos

pasos sobre la mar

cimas de montañas

y tardes por llegar.

Regalo imperfecciones

sendas por andar

alegres corazones

segundos por soñar.

Regalo algunos años

años por cumplir

futuras primaveras

la pausa es para mí.

Dulce necesidad...

Dulce necesidad.

Soledad.

Que ordenando las sinopsis,

del pensamiento mío,

da agua al silencio,

y abrigo al frio.

Tu sabes que eres aire,

contenido en un suspiro,

que al expirar volvemos,

a necesitar unidos.

Yo que te busco,

 tú  que me hallas,

imaginando remedios,

asimilando batallas.

Ven a mí, no te vayas

quédate, dulcemente callada

háblame, sin palabras

soledad, no te vayas. 

Por los campos de mi infancia

Soñar quisiera esta noche

un campo verde esperanza

un jilguero rama a rama

y un sol abrazante al alba,

perdigones junto al surco

codornices en la charca

los relinchos de caballos

parda y blanca la escarcha,

que el viento revolotee

mientras la hojas descansan

y mis sueños se paseen

por los campos de mi infancia.

La tarde gris...

La tarde 

Algodón gris, espuma gris

tarde gris.

El silencio se hace dueño

del trino y el aire

dormitan te sueña y descansa

en su escala de furias.

Toda calma, invita a pensar,

y toda agua, ayuda a

brotar, los verdes, pardos

y colores de más,

aumenta en un grado

el flujo de intensidad.

Rayados azules, poco más,

ausentes los rayos,

dorados quizás,

pesados los brazos,

sin ganas de hablar,

la tarde esta triste

la quiero escuchar.

El poder de la imaginación

Parad y pensad, ¿Cómo soñar despierto? ¿Hacer realidad nuestros sueños? ¿Ser dueños del tiempo? La respuesta es más sencilla de lo esperado. Hay que viajar. Viajar al mundo de la imaginación, donde todo está permitido y puedes sentir el placer de jugar a ser Dios.

Todos los días imaginamos aquellas cosas que soñamos, quizás ambas se nutran recíprocamente una de la otra, quién sabe, solo sé una cosa a ciencia cierta, la vida sin imaginación es pura tristeza.

Cielo.

Miro al cielo, veo cielo

imagino cielo, y os veo a vos.

Insultante en el firmamento

alumbrando lunas y estrellas

cual faro que guía el lamento

del naufrago marchito en pena.

Angustia siente el aire de ser cielo,

la brisa de ser tormento,

mis besos, de ser tus beso,

 y los  suspiros de pensamientos.

Yo que siempre imito al Sol

que acaricio todo con mi espectro

que maduro al inmaduro

y marchito al muerto.

Yo que siempre imagino cielo

y os veo a vos.

Déjame rosar con mis dedos

tu universo,

mirar a los luceros

soñar con mis versos

dilatados en al aire

en busca de tu encuentro,

yo que siempre imagino cielo

y solo hayo recuerdos.

Prólogo

Desde hacía tiempo me venía asechando la idea de recolectar todos aquellos pensamientos inusuales que a lo largo del tiempo han brotado de manera efímera y que hoy recojo en este diario.

 Todavía recuerdo aquella primera vez que manche con tímidos versos una libreta, no sé porque, me gustaba escribir con carboncillo, supongo que me daba recogimiento. Eran versos de amor, que esparcidos por todos los rincones intentaban evadirse de la regla, y la verdad, me alegro de que fuera así. Toda sencillez aumenta la verdad.

 Creo que un  poema se asemejaría a un sentimiento suspendido en tiempo y que es recogido en por los símbolos de la escritura, pero esta definición es y será insuficiente por muchos matices barrocos que añada.

Para mí, la palabra diario es sinónima de poesía, que es una poesía sino un diario de sentimientos. Al escribir un poema plasmamos nuestros sentimientos en papel, y al pasar el recuerdo volvemos a vivir el tiempo pasado. ¿No es ese el fin para el que se escriben los diarios? Me gusta imaginar que sentiré cuando el tiempo pase y vuelva a recordar, intentando dar sentido a tanta alegría o a tanta pena. Sería curioso poder responder a esta cuestión a día de hoy, pero por alguna razón existe el tiempo y somos mortales. Solo parcialmente somos veletas.

Con cada estación brotas semillas, igualmente brotan poesías, cada una de ellas es especial, pues no comprenden el tiempo y aun siendo hermanas no comparten el mismo padre. Cada palabra, verso o estrofa brota anímicamente del presente, pasado…hoy comprendo que la vida son estados de ánimos; y los poemas sus sinónimos perfectos.

Gracias, gracias a ti Neruda por amamantar de ilusión mi poesía, y como no, a ti amigo Benedetti porque en la calle codo a codo somos muchos más que dos.

Hoy solamente comprendo una sola afirmación. La poesía es hermosa por sí sola, se nutre de ella misma y renace cuantas veces quiera en el éxtasis del poeta. He aquí el misterio que la envuelve.